Я, правда, так устал от смерти в одиночку,
На грязной тёмной улице, среди бегущих лиц,
Где каждый новый день приемлешь, как отсрочку,
Где даже свет из глаз тотчас ложится ниц.
И мимо, как во сне, течёт река безликих,
Безмысленных и злых безмыслием своим,
Наивных и смешных, жестоких, полудиких,
Влачащих на костях свой жалкий "третий Рим".
Несётся мокрый снег, сбивая блик на стену,
И жалкий мокрый свет трясётся и дрожит,
Я знаю эту ночь, я помню эту цену,
Заплаченную мгле, за право просто "быть".
А стрелки на часах мотают век за веком,
И врёт за веком век настенный календарь,
И страшно понимать, что вот она - аптека,
Где глупо греет ночь бессмысленный фонарь....
Фонарь
© Copyright: Михаил Фафанов, 2020
Свидетельство о публикации №120122909436
Свидетельство о публикации №120122909436
Рецензии
