Мой жирный крестик на груди,
Мишень... Со стороны
Я жалок, и опять один
У проклятой стены.
Холодным дулом целит в крест
Винтовочный прицел,
А мне мерещится экспресс
В тюремный "гранд-отель".
Апрельский солнечный поток,
И грозный глаз Отца,
И лучшая из всех дорог
Без края и конца.
Я смерти показав язык,
Попал в её тиски.
От неожиданности крик
И боль... Горят виски,
Но ворон кружит, значит жив,
Молюсь... На этот зов
Приходит Дьявол, уронив
Свой перстень. Я готов.
Ефим Грубый
Расстрел
© Copyright: Ефим Грубый, 2020
Свидетельство о публикации №120122908535
Свидетельство о публикации №120122908535
Рецензии
