Что этот мир – всего-то обжиг
Кусочков глины из горсти.
Я поддаюсь, меняя облик,
В огне пылающей печи.
Над нами Бог не просто зритель,
Не просто мастер иль палач.
Он душ талантливый воитель,
Властитель дум, судья и страж.
Нам до поры Его не видно
Средь войн и будничных речей,
А Он вонзает в тело иглы –
Кусочки странные свечей.
Вот и во мне один пылает,
Вот и во мне теперь горит
То, что душою называют,
Огонь, что с Богом говорит.
И проступает в грустном взгляде
Из под приспущенных ресниц
Огня язык, что души гладит,
Одежд не зная, тел границ.
Что этот мир?
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2020
Свидетельство о публикации №120122900076
Свидетельство о публикации №120122900076
Рецензии
