Размышления над сломанным кухонным краном

Над пепелищем кружат водоворотом чёрным
Хриплые вороны, рвущие в кровь свои глотки.
Роскошной бледностью точеного мрамора,
Словно гусиные шеи больных чахоткой,

Извивается дым, пряча томно вуалью бельма -
Он рожден был уже ослеплен.
А мы как мумии Помпеи не чувствуем боли
В бескислородном одеянии из пепла.

Мы потушили горизонт молочной пеной
Из труб, пахнущих едко старой резиной;
Болота не иссохли, не запеклись тромбоцитами,
Лишь сонные светлячки смешались с тиной.

Где тридцать лет течет вода
Гнилой рекой средневековья и серой привычки -
Тебе не хватает краеугольного камня воли,
Чтоб починить чёртов кран. Отсыревшей спичкой

Покоится на картонном дне притупленная страсть:
Заплеванная взглядами, что ты отводишь в пол.
Растворился во времени, во мраке увязшем,
Твой былой сизо-серебряный ореол.

Никто не плевал с высоты горной колокольни -
Никто не видел смысла так высоко взбираться.
Бесспорно так проще - обходиться без пафоса:
Пафос - для нищих. К чему опускаться

К ногам богов, если мы уже из поднебесья
Считаем седые волосы их пригнутых голов?
Да потому, что и на нашем altitudo лежит почва,
Где мы голыми руками
На протяжении веков
Хороним наших нищих двойников.