заметки сюрреалиста. 4 июня по 6 ноября. вещий сон

пусть дождь сотрёт кресты с дверей
как стёр с нас лица. пусть завянет
последней розы алый альвеол
и бога взор бельмо затянет

над хлюпающем в грязной луже 
городе, свитом на голых ветках.
разбитое гнездо в квадрате леса
качается в четких разметках.

плоско? а ведь ещё вчера
магнитом пожирало вздохи
больных, влюблённых в смутный образ
намертво. чёрные блохи —

чума. глотая бродифакум,
цементом заливая свои норы,
мы, на коленях, слизь роняем на пол:
«кто пишет наши приговоры —

прости». просит, держа
в пухлой ладошке пуповину.
о том и разговор: бездарно!
спать и видеть такую картину?

хотя казалось бы, шаг в шаг
по правилам киноискусства;
сцена под радужкой линзы кипит,
а во взоре всё так пусто. пусто!

страницы вакуумом вжались в пол,
давясь от пыли и истощения:
два взгляда на морг и в полотне
Брейгеля — отражение.

вот что бывает, когда нечего сказать,
когда глаза отказывают видеть —
во сне проснувшись ото сна
реальность смог возненавидеть.