Книга жизни

Было время когда, груз давил на висок, 
Мне хотелось уйти далеко, от всего убежать, упорхнуть 
В небеса, перелетною птицей,
С ветром мчаться вдвоем, далеко на восток,
Где рождается день, там, где стрелки часов можно вспять повернуть
На строку, предыдущей страницы,

В середине главы, книги жизни моей,
Я успел бы сюжет изменить, повторить каждый пройденный шаг
В пустоту, осторожно ступая.
На распутье дорог, я из сотен дверей
Подбирая ключи, отворил бы одну, где отсутствует мрак,
В тишину безмятежного рая.

Только мне ни к чему, рай божественный тот,
Я его без раздумий и слов подарил бы седым старикам,
У церквей, подаянья просящим.
В книге жизни своей, я завел бы блокнот,
Черновик всех идей, незаконченных фраз, дал свободу словам,
Между строк,  в тексте каждом, стоящим.
 
Я вернулся в свой мир, здесь мой дом и семья,
Здесь следы жизни той, по которой стремглав напролом
Я бежал, несмотря на усталость,
Хоть касался не раз, я судьбы острия,
Дописал эпизод и закрыл я главу чистым белым листом,
Только дату поставить осталось.