Не только

(«Когда б вы знали, из какого сора растут стихи, не ведая стыда…», А. Ахматова – эпиграф)
Что говорил! И как рукой
Плечо моё ты робко гладил!
Ты был, - я думала! – весь мой,
Ты был, казалось, аккуратен…
О чём, любимый, ты о чём?
Я совершенно не в обиде!
Не только нежное плечо –
Всё остальное ты увидел.
И если б это был лишь ты!..
Но тут – и возгласы, и мненья:
«Её движения просты!»,
«Ого! И без сопротивленья!»,
«Ах, это нежное плечо…»,
«А за плечом-то - продолженье!»
О чём, любимый, ты о чём?
Ничуть не пошло, без сомненья!
И я, дрожащею рукой
Тебе оставив раны-знаки,
Сбежала, будто бы изгой,
Побитый бывшим другом в драке.
За всё расплачиваться мне,
Тебе же, видно, стыд неведом.
А что? Ты – «не», ты просто «не»:
Не делал, не виновен в этом!
Да, виновата я сама!..
Но как плечо ты робко гладил!
И я чуть-чуть сошла с ума…
Нет, не чуть-чуть, а просто спятив!
О чём я?.. Да уж, ни о чём,
Так, лишь тоскую бессловесно…
Что за плечом? Не за плечом,
За всей за мною – неизвестность…