Хлад стекла прильнул к плечу...
Старый год почти просрочен.
Пятаком Луны плачу
За бессонность этой ночи.
Слов во мне - с полтонны, но
Нет меня в них ни карата.
От того, что все равно:
Что победа, что расплата.
Остается просто жить,
Шить словам стихов кафтаны
И на рунах ворожить,
Разгоняя снов туманы.
Свидетельство о публикации №120122805410