из неизданного 569

Поэт, мечтатель старомодный,
Ночами пишет всякий бред,
Страдая грёзой полусонной,
Плетёт сей дьявольский сюжет.

Из паутины лунных бликов
(Пигмалионом став на час),
Средь отражений многоликих
За тенью прётся в свой мираж.

Поддавшись колдовскому зову,
Впав в интровертный сонный транс,
Не распознав коварства злого,
В своих фантазиях ловит шанс.

В зеркальной глади ищет образ,
Что в снах мелькнул, дразня улыбкой,
Когда чёрт больно бил под рёбра,
Держа брегет на тонкой нитке:

Крутил пред носом циферблатом
С тенями от вчерашних стрелок
И красил серебром остаток
Волос вокруг блестящей плеши.

А мир вокруг преображался:
Ночь декабря весной вздохнула,
Откинув к чёрту одеяло,
Мне сонной девой подмигнула,

Что красовалась на постеле
В лучах разбуженного Солнца,
Подобно львице в томной неге,
Сожравшей глупого ягнёнка.

Урча, вылизывала шёрстку,
Лениво глядя в Зазеркалье
На спящую в нирване кошку
В моём свихнувшемся сознаньи.
***
Поэт в безумстве пил мадеру,
Поверив в силу вдохновенья,
Попутав деву с Галатеей,
Ждал в жизни сладкое виденье.