Памяти утраченного стихотворения

«Стихи случаются» из пепла и из влаги,
Из ран и счастьем наполняемых минут...
Их, как секреты, доверяем мы бумаге,
Определяя весь дальнейший их маршрут.
Порою видишь: есть в стихах и соразмерность,
И мысль, и рифма, и эмоций водопад...
Но и в таких бывает скрыта «парфюмерность»,
А не естественный цветочный аромат.
Когда душа поёт, стихами говорим мы,
Есть новизна  в них, тонкость и дыханье снов,
Мечта, лиричность и простор необозримый,
И акварельность красок в кружеве из слов...
............................................
С годами грустно привыкаем мы к потерям
Тех, кто нам дорог. В этом – повод для тоски.
Находок перечень достаточно умерен,
Чтоб разместиться в теле крошечной строки.
Без сожаленья, как нам кажется сегодня,
Мы провожаем угнетённый страхом год.
И я в один из хмурых дней предновогодних
Стих пролила на лист как горестный отчёт
О карантине, масках, о разноречивых
Рекомендациях, что в соцсетях пестрят.
Как нам уверовать в вакцины, коль врачи их
То одобряют, то безудержно хулят?
В стихе моём, помимо тягостных реалий,
Цвела надежда на иные времена.
В каком ни жили б мы кошмарном сериале, –
Всё ж согревают сердце вера и весна!..
Так что ж с моим черновиком стряслось? Похоже,
Его «посеяла», но он не прорастёт ...
И, непрочитанным, в альтфатер будет брошен,
И мыслей, чувств моих заря в нём не взойдёт...
Но из него я не запомнила ни слова
Затем, быть может, чтобы... вырастить стих новый...