Рваный белый полиэтилен на ветру -
Мы - плод этого больного света.
Мошки, что так тянутся к костру,
Все равно не дожили бы до конца лета.
А горы - они как на открытке,
Если б бора не дул так беспощадно.
Он оборвал с нас всё до последней нитки,
Но нам не холодно - всего лишь прохладно.
История мира под ногтями,
Следы чужих ног на каменистом серпантине:
Там хитрые звери с острыми когтями,
Детской рукой слепленные из глины.
Через пятьдесят лет ты забудешь,
Что тебя ждал ребёнок с глазами старика.
Ты про это ещё пошутишь,
А ночью воскресной взгрустнёшь слегка.
Как мы провода тогда рвали,
Только чтобы двигаться дальше;
Когда мы всё ещё, втихаря, мечтали.
В песне не слышно было скрежещущей фальши.
Ножом вырезал инициалы -
Криво, конечно, но лет пожалуй на двести.
Это - как бумажный набросок мемориала.
Слова не делают нашим находкам чести.
Пятьдесят Лет
© Copyright: София Король, 2020
Свидетельство о публикации №120122706710
Свидетельство о публикации №120122706710
Рецензии