Не пой, не томи, не срывай хризантемы напрасно

Не пой, не томи, не срывай хризантемы напрасно –
подаришь небрежно, исчезнешь и в штопор загонишь.
Предвестие шторма ты, свет истязающий красный,
кинжал ядовитый, мне душу снабдишь страшным  гОрбом.
Грибницей пытаешься в тело проникнуть и чувства
и там разрастись до гигантских вселенских масштабов,
но я ведь живая, не чурка и точно не чушка,
не робот, не грязь, не сундук, не кислотный осадок.
Над будущим пеплом кружит непонятливый гриф,
хоть голод сгоревшим уменьшить нельзя и на йоту,
а чувство к тому ж разбивает безжалостный риф,
месит его как сапоги очерствевшей пехоты.
Страдалицей в блюде улягутся чувства останки,
увижу я их  измождённость и жить нежелание,
а ты напоследок проедешь по блюду на танке,
трагичность осколков даря мне в жестоком послании.
Поэтому прочь от меня, я отныне бездушна,
добавлю себе толстокожести метров с полсотни.
Тебя зазывает истошно младая кликуша,
я с ней сговорилась, по ней ты отныне и сохни.