Между трёх колючих сосен
Без щита застала осень,
Иглою рыжей вскрыла горло,
Ткнула палкой в карий глаз.
А я стоял, я был покорным,
Я любил в последний раз.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.