Ведь когда пишешь стихи, то холод
Получается той иглой уколот,
Которой и он свои узоры
На окнах шьет, думая, что повторы
Невозможны за им.
Что лишь животен голод,
И голодать - привилегия зим.
Что без окон по-прежнему норы,
И след в паре души будет незрим.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.