Стол, свеча,
клавиатура,
десять выжженных фаланг.
За окном в проёме хмуром
прячется за облака
рифма.
Вглядываюсь в небо,
потеряв судьбы отсчёт.
Но, увы, седой поребрик
Свой захлопнул сундучок!..
* * *
На велюровом диване
пальцем теребит лорнет
невротическая дама
неопределенных лет.
Будто я,
она, «как в воду»,
молча смотрит в небеса.
Но в такую непогоду
рифмы нет по месяцам.
Музу откровенно жалко,
Ей б бальзаковский кураж!
Ей бы… Но седая прялка
выткала зари плюмаж.
Всполошилась мастерица:
«Милый Боря, мне пора!"
И задув свечу, сестрица-
Муза вышла со двора...
* * *
Ночь бессонная насмарку…
Впрочем, нет. Я к слову «кровь»,
Как на ярмарке скакалку,
Рифму подобрал – «любовь»!
Александр Сергеич знает:
Нелегко поэтом быть,
Если кровь не вытекает
Из понятия - "любить".
Ночь поэта
© Copyright: Борис Алексеев -Послушайте, 2020
Свидетельство о публикации №120122606634
Свидетельство о публикации №120122606634
Рецензии