Мы стоим с тобой на тонком льду,
Ёлку дней суровых наряжая,
Огоньки так греют череду
Минут счастья, иглы в плоть вонзая..
Боль не дремлет, но не тянет так,
Чтобы сдохнуть от такой напасти,
Вирус снова поднимает флаг,
Вирус любви к жизни – веры в счастье..
Нам история твердит о том,
Всеми вехами в памяти дней ушедших:
Бездна ждёт под этим тонким льдом..,
Нам плевать, мы – пара сумасшедших ..
Нашу книгу тяжело издать,
Рукописи жгут - акт вандализма,
Душа рвёт и мечет - созидать,
Ну... такая форма эгоизма..
Лёд трещит, да только что с того,
В алкоголе тонем или в лести,
Лёд удержит точно одного..,
Но нам в кайф, хоть в бездну, только вместе..
И л е т и м.., обнявшись и крича,
Через омут космос обретая,
Эти звёзды не дадут молчать,
Что прижмём к груди.., в ладонях зажимая..
Ёлка
© Copyright: Анатолий Бейников, 2020
Свидетельство о публикации №120122606570
Свидетельство о публикации №120122606570
Рецензии