Covid-ная поэма

Маленькая поэма про творческую жизнь во время пандемии.

(Только для несерьезных людей)
Под словом «смерть» подразумевается болезнь COVID-19 и внутренний кризис.
_______

Вдруг делая стихом последний вздох,
Теряя вытекающие мысли,
Поэт наш «умер»...
– Умер?! Он «издох!» –
Непонятый несчастный и капризный!

Случилось это просто, быстро,
Без ложных чувств, без умысла и смысла.
Сия невероятная «кончина»
Тому имела главную причину:
Великий автор не носил… трусов.
Берег себя… для «Алых парусов»!

В чем логика такого испытанья
Откроется в конце повествованья.

(…
Да как же так?
Зачем?
Какая связь?
А вот, теперь поэма началась!
…)
 
Запутал я и суть, и времена:
Поэт наш странный был не он – ОНА!
На маленькой своей уютной кухне
Варила борщ и выпивала в туфлях.
И неизвестно, чтоб с ней нынче стало,
Когда б не берегла себя для «Алых…»!

А надо было просто быть «ЖИВОЙ»!
Всей жизни раскрывать свои объятья,
И ощущать в себе самой – в себе самой! –
Все то, что люди называют счастьем.

Но вот, подишь ты, как не повезло:
На свет явилось... Мировое Зло!
Такой случился судьбоносный фортель:
Пришел Ковид и все-пре-все испортил.
Ее не спас ни красный борщ с капустой,
Ни рыба под холодное «Ламбруско».
И как бы разноцветно ей не пелось,
Она вполне серьезно разболелась!

Закутавшись в блаженство кашемира,
Поэт всерьез прощалась с бренным миром,
В котором стало все наоборот,
В год Белой Крысы – високосный год:

Повальный Мор «на жизнь» играл в рулетку
Под коньячок, сигару и таблетку.
Мор – эгоист. И Бог ему – судья!
От апельсинов родилась свинья (Ковид),
Пока Фортуна в том же казино
Хлестала водку, виски и вино,
А пресловутый смертоносный Вирус
Вносил людей в сакральный свой папирус.

…Но появилось слово… ТРОМ-БО-ЛИ-ЗИС,
И кончились и «смерть», и личный кризис!

Наш автор снова продолжает жить,
На Солнце Лунных Зайчиков ловить,
И на своей, опять уютной, кухне
Солянку варит в фартуке и в туфлях.
Но, не дождавшись Алых парусов,
Все так же замерзает без трусов.

Но в остальном ведет себя примерно.
Зачем? – Зачем? Надеется, наверно.

А вот и тайна, что у ней была:
Те паруса – свободных два крыла,
Которые и алы, и мятежны,
Которым чужды скука и одежды,
Которые – седьмое чудо света,
Но сами по себе летают где-то!

…И прирастут, вернувшись, аккуратно,
Совсем не факт, что именно к лопаткам!..