Дис

Сказал, что он купил книгу, 
А я только вздохнул, 
В словах его размыто, 
Где скрыто тепло. 

Не прочёл он ни строки, 
А в душе лишь стук. 
Меня тянет к музыке, 
К её светлым, вдруг. 

На репа, рей, но дис, 
Блюз льётся рекой, 
За душевный разговор 
Светлый день — мой дом.


Рецензии