Он был Бернстайн... Ах, как же он звучал
Полифонией выстраданных звуков!
Зал от восторга в трансе замирал,
В аплодисментах растворяя скуку.
Он мощью излучался, был красив
Сверкающею красной лакировкой!
А за кулисой, губки закусив,
Страдала Пианинка... Как неловко!
Он бог на сцене! От нее же тень,
Затоптанная на чужом паркете.
Стекает ночь в рассвет, приходит день,
День - снова в ночь... Все чередой на свете.
Кулиса бархатная им стеной,
Хотя две стороны медали той же...
Казалось бы, шнур дерни да открой,
И вот они вибрации по коже!
Но нет, привычно стало тенью быть.
Молчать, но впитывать аккорды звуков.
Она привыкла в тишине любить,
Преодолев сомнения и муки.
Душа, как запертый на ключ рояль,
Молчат безвольем стянутые струны.
В них, затаившись, тихо спит печаль,
Напитанная звездностью подлунной.
Несозвучие
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2020
Свидетельство о публикации №120122501719
Свидетельство о публикации №120122501719
Рецензии