О, сколько зла приносим людям,
Что не отмыться никогда.
Я был не прав, с меня убудет,
Прольётся грязная вода.
Не ел я рябчиков на блюде,
Но, впрочем, это ерунда.
Ведь дело вовсе не в посуде,
Обидеть могут нас слова.
Уверен, многие осудят,
Подумаешь, вся жизнь игра.
А я считаю, незабудут
Мои обиды никогда.
Их тысячи, разбитых судеб,
Растоптанных зло мной тогда.
Что в будущем со мною будет?
Настигнет кары череда.
Зачем мечтать теперь о чуде,
Я весь сгораю от стыда.
И время врядли нас рассудит,
Перекроить нельзя года.
Одни живут, а кто-то умер,
Не достучаться в их сердца.
Сейчас прошу, простите люди,
Все те, кого я обижал.
Простите меня
© Copyright: Белый Галь, 2020
Свидетельство о публикации №120122501019
Свидетельство о публикации №120122501019
Рецензии