На Небо взор свой бросил человек.
К нему он тянет руки. Не в молитве.
Ему, что Бог, что Дьявол. Кровь на бритве.
Лишь бесится, ведь мал для власти век.
Земля, костёр... Не небо. После битвы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.