уголочек

не болит,
будто бы я не встретила тебя той весной,
будто я не видела никогда твои глаза, которые стали для меня если не судьбой,
то величием,
как твое милое личико,
которое каждую ночь я видела в самых жутких кошмарах. не болит, словно я никогда не знала тебя, точь в точь как люди не знали бога, мира, любви и добра,
будто бы мне не хватало тебя,
как детям сладкого, а взрослым того, кто смог бы понять.
я устала пятнать
все что можно вокруг и смотреть, как жизнь осыпается цветами пряной акации, стирается в труху, как жухлый лист осины.
мне никогда уже не выбраться из этой трясины,
в которой я застряла несколько лет назад и никак не могу схватиться за палку, брошенную мне каким-то встречным.
ведь вечно
она лишь бьет по ****у, ещё сильнее погружая меня на дно,
а в голове всегда крутится лишь одно:
может, я никогда не любила тебя, может, твоя жизнь мне и не принадлежала,
может, стоило все тогда начать сначала.
но почему-то я лишь слепо бежала
в глухую темень, прячась от любого света, способного меня задеть.
не болит, будто бы не было никогда этого молчания, давящего на меня больнее, чем крик,
но мне запредельно больно врать и о том,
что уже давно
ничего
не болит.
благодаря любви своей я достигла самого большого уровня разочарования.
я прощаю тебя и бога за своё отчаяние.
ведь вам, должно быть, надоело слушать, как в темном углу
кто-то протяжно
и долго
скулит.

24.12.20.