Он тропку к дому проторил,
С закатом приходил и ждал.
Цветы охапками носил,
Возвёл её на пьедестал.
Она его не замечала –
Шла мимо, словно бы во сне.
Он говорил – она молчала,
Как-будто жизни этой вне.
Любовь пытался донести -
Всё говорил и говорил…
Она лишь молвила: «Прости,
Я в трауре, ты мне не мил».
Однажды дождь осенний сеял,
Прождал до утренней зари,
Промок, продрог, уйти не смея,
Но нет её хоть тут умри…
Недовелось ей больше видеть
Охапок полевых цветов.
Ждала его, чтоб не обидеть,
Не ведая надгробных слов:
«Под этим камнем раб любви.
Дарил любовь, но без ответа».
Его не стало… визави
В тоске о нём второе лето.
17.12.2020.
4807. Тропку к дому проторил
© Copyright: Иван Усатов, 2020
Свидетельство о публикации №120122401136
Свидетельство о публикации №120122401136
Рецензии