Набросок

До поздней ночи ходят по воде
и полыхают яхты-рестораны.
Обычный город. Просто праздник, где
на пристани с названьем иностранным
я просто так - тревожная свеча-
пульсирую сквозь приступ снегопада:
мне чудится война, где все кричат.
И, вспыхивая в ветре и прохладе,
то роза мчится, то тюльпан простой,
то вдруг огни смыкаются и разом,
обычной преломленные слезой,
становятся похожими на лазер,
рассыпчатый и меткий, - он бежит,
когда его испытываешь взглядом.

Как те слова, в которых нету лжи,
лишь умопомрачительная правда.


Ещё не спят цветочные ларьки.
И теплятся табачные киоски.
И тащит снег на черноту реки
их тощий свет. И вздрагивает воздух.
Я чувствую усталость маяков,
невидимые тихие отшибы,
мне чудится, что ты ко мне идёшь,
слегка фосфоресцируя, как рыба.

Ведь жизнь, она всегда, она везде:
во мгле, секретной или осветленной
живым авто и просто вспышкой боли
без всякого  посредника извне.
Я это проверяю на себе,
как снегопад,  без голоса и плоти,
сейчас приостанавливает бег,
и пробует пожар моих ладоней.