Я пресыщен и ритм не могу уловить.
Каждый вздох словно мимо меня.
Я, который был шустр и на мысль плодовит,
Исчезаю, прощально звеня
Бубенцами, чей звук — вой загробных сирен,
Он — миазм, к мертвечине гарнир.
Я оставил бы миру свой вечный рефрен,
Только в нём не нуждается мир.
attmpts
© Copyright: Александра Изотова 777, 2020
Свидетельство о публикации №120122300199
Свидетельство о публикации №120122300199
Рецензии