23 54

Спящий город пройдя насквозь,
ты стоишь у моих дверей,
как незваный нежданный гость,
и стучишься: "Открой скорей!"
Разгоняю обрывки снов,
чтоб словесную чушь сплести.
— Этот дом ждал других шагов,
не твоих... Ты меня прости...
 
Да, я сволочь... А как ещё
можно нас, вот таких, назвать,
если с памятью личный счёт
я пытался тебе отдать...
И не сбить мне с души оков
кучкой мятых банкнот в горсти.
Наломал я по жизни дров...
Не открою... Прости... Прости...
 
А на улице хмурый дождь
не желает умерить прыть.
Не открою, напрасно ждёшь,
хоть готов был уже открыть.
Ты не сдержишь ни слёз, ни слов.
Полночь всё-таки без шести.
— Этот дом ждал других духов,
не твоих. Ты меня прости...
 
Сколько видел мир бренный наш
бестолковых нелепых драм...
Не любовь — это просто фальшь.
Не впущу, но я выйду сам.
Хороводу шальных ветров
никого из нас не спасти.
Это просто природы зов.
Зря пришла ты сюда. Прости...