Каждый раз, открывая окна,
Я вдыхаю студёного утра тайны:
Это голос пичуги с равнин бескрайних,
Что как будто из солнца соткан.
Это зреющих ягод запах,
Трав душистых целебная сердцу песня.
Это то, что однажды взойдёт, воскреснет,
Обратившись главой на запад.
Это сказ о проделках лисьих.
Это отзвук забытых тобой историй
О тропинках, где встретятся мухоморы.
Это шорох опавших листьев.
Это лес, опустивший плечи
Под увесистым снегом и сном глубоким.
Это след, оставляемый в поле волком,
И оплывшие воском свечи.
Это то, что нельзя потрогать
И нельзя разлюбить или бросить в угол.
Это гул поездов запоздалых, уголь...
Эхо талых ручьёв, тревога.
Каждый раз, открывая окна
© Copyright: Олька Калинина, 2020
Свидетельство о публикации №120122207034
Свидетельство о публикации №120122207034
Рецензии