Витраж

Соберу  тихо мысли в охапку и брошу их в топку.
Это просто красивая фраза, но сказано точно.
Настроение – ноль.
Впору делать в себе рокировку.
Правда -  христопродавна, а истина  неправомочна…

В тёмных трюмах души не расслышать команд "майна-вира".
Свет в тоннеле не виден и выхода нет в лабиринте…
Но  рефреном звучит
голос грозный судьбы-конвоира –
И мы падаем наземь, споткнувшись  в невидимом спринте…

Наша жизнь есть витраж, состоящий из мелких осколков.
У кого-то цветных, ну, а чаще -- одних чёрно-белых…
Большинство не останется
в памяти гордых потомков
и закончат путь бренный в цепях,  как рабы на галерах.

Ну, а те, кто заплыл за буйки – вам попутного ветра…
Вам, презревшим каноны, удача споёт громко  песню…
Расплескалась надежда,
устав на годах-километрах.
И рискнувших  всё меньше. А смелость – уже не воскреснет…

Снова стылый декабрь злой порошею след заметает.
Закружил вальс метелью из тысяч колючих снежинок
Невесёлые мысли
во тьме собираются в стаи,
налетевшая грусть не щадит и стреляет в затылок…