И снова без сна я зароюсь в кровать,
И снова разбухли все вены под кожей,
Никто, как поэт, не умеет страдать,
И каждый любить, как романтик, не сможет.
И мысли роятся в моей голове,
Зачем же все это? И что же мне делать?
Какая потеха по нраву судьбе?
Быть может лишь силуэт мертвого тела?
Вставать, идти, падать и снова вставать,
Не думать о слабости или о сдаче,
Я снова без сна зарываюсь в кровать,
Чтоб думать, что правильно так, не иначе.
И мысль неслась через тысячи лет,
И нет причин верить, что нет ей гарантий:
"Никто не умеет страдать, как поэт,
Никто не умеет любить, как романтик".
Никто не умеет страдать, как поэт
© Copyright: Антон Зефир Григорьев, 2020
Свидетельство о публикации №120122205972
Свидетельство о публикации №120122205972
Рецензии
