Жизнь свою он доживал
Не веря в черта с Богом.
Не потому, что повидал
Он в ней чего-то много.
В людей не верил никогда.
Людишки – мусор грудой.
Уверен был - когда умрёт,
Там - ничего не будет.
Вот наступил его черед
Отсюда без дебатов.
Чтоб рыть могилу для него
Точили три лопаты.
Всплыл в памяти один расстрел,
В овраге за дорогой,
Святой отец тогда спросил:
«За что, побойся Бога?»
Палить в наперсные кресты,
Не я – другие смогут.
То, батюшка, не за грехи,
Таких как ты здесь много.
Кто тут святой, а кто не прав
В том не моя забота.
Приказано стрелять в упор
Такая вот, работа.
Когда дорогой на погост
Везли днём без помина.
Душа средь белых облаков
Плыла на небе синем.
За катафалком ни-ко-го!
Лишь пыль в бурьян ложилась.
Да облако, свернув клубком,
Вслед дождиком пролилось.
© Дроздов В.И., 2003
Палач
© Copyright: Виктор Иванович Дроздов, 2020
Свидетельство о публикации №120122205289
Свидетельство о публикации №120122205289
Рецензии