Мой сон отнюдь не богатырский,
И снится всякая фигня:
То стен разруха монастырских,
То сжечь пытаются меня.
А на кострище Иван-чай
Над пеплом яркостью трепещет.
Ты просквозила невзначай
Походкой, что пушинок легче.
Я дымом поднимаюсь к небу,
Тревожа жареностью сферу,
На поле, что предвестник хлеба,
Вернусь дождя изрядной мерой.
Будильник-сука прерывает
Мои полёты в небесах.
Забот дурных дневная стая
С утра припёрлась на сносях.
За минуту до пробуждения
© Copyright: Алексей Ченко, 2020
Свидетельство о публикации №120122202783
Свидетельство о публикации №120122202783
Рецензии
