Летят безмолвно, не кружась,
с небес неведомые перья.
И, превращаясь сразу в грязь,
сливаются с асфальтом серым.
Как жадно чавкает она,
хватая, пачкая ботинки!
Мне кажется: моя страна
сегодня вся в болотной тине.
Куда-то маски в пелене
бредут - комедия дель арте!
А это кто - как в западне -
стоит там в позе Бонапарта?
Презрев природный саботаж,
декабрь бранится у ограды:
- Какой же мерзостный пейзаж,
зимы сопливость - снегопадаль!..
Летят безмолвно...
© Copyright: Сергей Игольницын 2, 2020
Свидетельство о публикации №120122108455
Свидетельство о публикации №120122108455
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
