Штабелями ложатся мои папиросы
На пыльную пепельницу россыпью,
Стоит им превратиться в бычки.
И прах оседает их, не отвечая мне на вопросы,
Что я перед собой поставил, закуривая в ночи.
Так много горечи, что они кажутся сладкими.
Их аромат - последний оплот счастья,
Пускай это и мимолетная, и жалкая пародия…
Метаморфозы дыма искажают пространство.
Для прострации не существует лучшего собеседника,
Чем эти призрачные линии, повисшие в воздухе…
Повисшие как и вопросы, что ставил я
Перед собой, закуривая в ночи,
Но быть так может, что фатальность ошибки моей
Заключена была в том, что они риторические увы.
16.12.2020
Вопросы
© Copyright: Рубрики Прошлого, 2020
Свидетельство о публикации №120122105058
Свидетельство о публикации №120122105058
Рецензии