М

Потому что искусство поэзии требует слов.
Только я их уже растерял
На затерянных темных бульварах
В тишине карантина
На пожарах
и взблесках граненых штыков
Помню, кажется, ее звали Мариной

И она была раненой певчей птицей
И не то, чтобы я ее так хорошо знал
И не то, чтобы представлял ее в лицах
И не то, чтобы я о ней что-то писал
 
Потому что искусство поэзии требует слов,
(Шлю привет Иосифу Бродскому)
Вспоминая ее дурные глаза с глубокой болью
И шепотом "Ощущаю себя по-скотски"
Я эти слова безуспешно искал
Ночами перебирая буквы, как будто забыл алфавит,
Словно в грудь одежды барахтаясь,
Изрядно пожеванной молью
Как будто я сам навсегда забыт
И потом,
Как писать о том,
Кто не тлеет, а ярко горит?

Да, Мариша, прости, слишком много пустых дней
Да и я дерьмовый поэт с пустой головой.
Кто-то крикнул бы "Чёрт с ней
Да и заодно с тобой,
Напиши, как ты любишь, остро-фугасно!"
Черт, может, и с ней и со мной
И не так уж и это опасно
Вышвырнуть тебя из своей головы

Выдвинуть другую из других фигур
Да только где ж потом такую найти
Самую счастливую из всех несчастных
И самую умную из всех дур?

Ах, моя милая Мари, на дворе апрель
За ним май и прочая лабуда
Все наладится, ты только верь
Пока я пишу тебе этот стих в никогда.

23/04