Вытирает со лба он пот.
И ладони его дрожат.
Покидает нас Старый Год,
Тот,что мне не принёс деньжат.
А он болен, его знобит.
Дел доделать ему не успеть.
Это я перенёс ковид,
А ему не отсрочить смерть.
Подаю я ему стакан,
И он рад, то что есть кому.
Нынче так тяжело старикам,
И ему я прощу вину.
И пускай материт народ,
Что поделать, ведь повод есть.
Я прощаю тебя, Старый Год,
Новый будет какой невесть.
И Бог весть, как его прожить...
Да и Старого, брат, две недели...
Будет снег над Москвой кружить,
Засыпая кремлёвские ели.
Старый год
© Copyright: Ротман Дмитрий, 2020
Свидетельство о публикации №120122008062
Свидетельство о публикации №120122008062
Рецензии
