Плотники в соборе
Собор, огромный, чёрный, в зимнем Лунде
всё реет мрачным абрисом в душе...
Какой минуте и какой секунде
отдаст тебя судьба на вираже?
Но снег хрустит - дышать и верить легче,
и ты, сквозь синий вечер пешеход,
влюблён в глаза окон, в деревьев плечи,
и тайный алгоритм тебя ведёт
к ступеням храма, к шведскому порогу,
где башни в стратосферу Лунд-чернец
возносит и смиренно дарит Богу
зажжённых свечек Праздничный венец.
В космическом соборе пахнет хвоей,
мерцает в яслях сено Рождества,
и свечек огнеглазье золотое
являет дух живого существа.
Но вдруг средь гулкой стыни отголоском
распятья - грянут стуки молотка,
вздымая по-над гиблым перекрёстком,
в пространстве,
ставшем на секунду плоским,
чад гарпии, угар еретика...
В космическом соборе пахнет хвоей...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2020
Свидетельство о публикации №120122000722
Свидетельство о публикации №120122000722
Рецензии
