Последний поэт листов

Посвящается В. Маяковскому.

Сложен мир. Его не знаю.
Сложен мир, как оригами.
С ложью надписи лежали.
Сожжены листки бумаги.

Содрогаю дно всех мыслей,
И сгорают тени снизу.
За горами слышен выстрел,
Заметает сильный близзард.

Путь тернистый - я с мачете.
Будто призрак - сквозь проблемы.
Я не признан - Галилео -
На вершине после смерти.

Вот творенье в пару строф.
Я в передней: комнат сто.
Вяжет терпкое вино
В твёрдом черепе мой мозг.

Моих слов не вырвать с книги.
Маяковский, вы простите,
В водостоке всё забилось:
Не споём. А ВЫ МОГЛИ БЫ.

Не в могиле ваше тело.
Погубили ваше дело.
На картине силуэты:
Мы забыли суть поэта...

И по этим по следам
Мы, как дети, учимся.
И поэтому сюда
Не летают поезда.

В поисках, но не найду
Никогда свою стезю.
Полоса внизу, вверху -
Колебания минут.

Украду я твой "тик-так",
Украду твои "тик-так".
Я пишу увы не так
Про мечту: хочу писать.

И опять начнём сначала...
С ложью надписи лежали.
Сожжены листки бумаги.
Значит надо нам печатать
на компьютере...