Судьба, зачем моё терпенье
тебе испытывать опять?
Хочу прогнать я все сомненья
и больше горько не страдать,
вновь начинаю песнопенья,
пытаюсь верить в благодать,
«не продаётся вдохновенье,
но можно рукопись продать»,
а коли рукопись не купят,
тогда на что я буду жить?
Судьба, ты радость даришь скупо,
господь, что делать мне скажи?
Зря я кричать пытаюсь в рупор,
не знаю: с кем сейчас дружить,
как жить на свете, не тужить?,
и снова поступаю глупо,
где рубежи, где этажи,
зачем мне злые виражи,
куда, как утлая скорлупка
плыву, как сбросить груз с души?
Ночь, звёзды, словно клёцки в супе,
а бог на небе брови супит,
я знаю: что мой стих - не супер,
блуждаю в сумраке, в глуши,
из строчек строю шалаши
и сам их вновь ломаю тупо,
а кто-то шепчет: «Не спеши
и зря слова не вороши»,
и я опять впадаю в ступор…
Нет, рукопись никто не купит,
её, как Купер, не пиши…
Судьба, зачем моё терпенье На тему Пушкина 2015
© Copyright: Влад Норманн, 2020
Свидетельство о публикации №120122002946
Свидетельство о публикации №120122002946
Рецензии