Зима тихонько подползает.
В глазу её бельмо снегов.
Она людскую хилость знает:
то вроде есть, то был таков.
А ей, зиме, и любопытно:
как сладко спит мешок костей.
Куда-то космос мчится слитно
и ждёт от полночи вестей.
Но полночь – это так, подсказка,
виденье ангельское, сказка.
Она лишь дух, ей невдомёк,
что бесконечно путь далёк.
Но в полночи застряли души
и ни туда и ни сюда.
Сна колокол гудит всё глуше,
но тонок, хрупок, как слюда.
Они во сне узнали Бога
и перетрусили немного.
Сереет утро, лезет в дом
и отменяет сон с трудом.
Зима тихонько подползает...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120121909117
Свидетельство о публикации №120121909117
Рецензии