Сидим на кухне. Пьем. Ты куришь
Мой Philip Morris или свой Winston тонкий -
Не разглядеть в темноте; за окнами ветер дурит,
А я слежу за твоей оголенной попкой.
Рабочие роют. Стройка. Почти нет света,
Уже осушил остатки от Johnnie Walker,
В груди шевельнулись осколки дряного поэта,
Почти алкаша, нуждающегося в порке.
Мерцают огни. Луна. Наполнение улиц,
А я всё боюсь прикоснуться к тебе, стоя сзади,
А я всё боюсь разрушить - и точно жулик,
Никак не могу отвести от тебя взгляда.
Сидим на кухне. Пьем. Ты куришь
© Copyright: Антон Алексеевич Лазарев, 2020
Свидетельство о публикации №120121900779
Свидетельство о публикации №120121900779
Рецензии