х х х
Как идеал эстетики поблеклой,
Ружьё, забытое на заднике давно,
Где порох отсырелый до молекул,
И всё никак не кончится кино.
Развязки пошлые дворами исчезают,
Дороги тают в мути голубой,
Сомнения в реальности терзают,
Лишь слов обмылки манят за собой.
В палитре узаконенных стараний,
Подробности записывая в ряд,
Учёные зазря надежды ранят -
Опять прокиснут, если не сгорят.
Старайся, не старайся... С того света
Пришло письмо, опять к себе манят...
За что-то снова требуют ответа.
Я не отвечу. Что вам до меня?..
Как идеал эстетики поблеклой...
© Copyright: Русаков Сергей Анатольевич, 2020
Свидетельство о публикации №120121904259
Свидетельство о публикации №120121904259
Рецензии
