Грызёшь от обиды ногти...

Грызёшь от обиды ногти, до боли кусаешь губы,
Слеза разъедает строки, чернила ложатся грубо.
Твоя записная книжка, такого ещё не знала,
С пятнадцати лет-малышка,с мужчинами зажигала.

В тайный дневник со школы, ты вносишь дневные сводки,
На парте плясала голой, так это коктейль и водка.
Притоны, бордели, трасса. Телом своим торговала.
Рожи безликой массой, ты словно дверь вокзала.

Заходят, выходят, гадят. Следы, отпечатки пальцев.
Когда за«проезд» не платят, как в электричке«зайцем».
Но однажды с холодной трассы, зная саном своим рискует,
Грустный священник в рясе, взял её в жизнь иную.

За Святость Души и мысли, как воин на поле битвы,
Огнями свечей очистил, да тихим стихом молитвы.
Святою водой Крещенской, Крестным знамение трижды,
Он тоже как все мы грешный, возможно и падал ниже.

Но стоя уже на грани, у страшной черты, у края,
Он понял когда был ранен, что плоть его Русь Святая!
Сменил ратный меч на посох, отшельником жил три года,
Вернулся душою отрок, хоть поздно но всё же к Богу.

Сегодня спешил на Службу, канун-Православный праздник.
Среди белоснежной стужи, продажная в юбке красной.
Купил как клиент заядлый, при церкви в уютной келье,
Словом и чаем мятным, Душу согрел и тело.

После службы общался долго, о судьбе говорил о Боге.
Оступиться ведь каждый может, и не судит её он строго.
Осталась она, намучилась, по - хозяйству, на службах пела.
Но жить праведно ей наскучило, грех желания точит тело.

К прежней жизни она вернулась,бодели,притоны, пьянки.
Но опять  судьба улыбнулась, к «толстошеему» в содержанки.
Поработали с ней салоны, заиграл на щеках румянец.
И забыла она притоны, жизнь её как журнальный глянец.

Но порока дитя недолго, в золотой просидела клетке.
Тяжело выполнять ей строго, все условия этикета.
Да и спонсор нашёл другую, недалёкую бестолковку.
Красивую, молодую, смуглую полукровку.

И пошла-колея наезжена, , автостопы, притоны с пьянками.
Недорого,вещь несвежая, но с Душою рождённой  заново.
А однажды свела их снова, то-ли трасса быть может сила.
И признали они родное, им минуты судьба дарила.


А свещенник, в траву глаза, потом долго бродил по - росам.
Словом, зло-победить нельзя, и на меч поменял свой посох.
А однажды в июле пыльном, из газеты с военной сводкой,
Прочитала она-погиб он-и упала от вести жёсткой.

Святой Верой за делом ратным, обрывались порою нервы,
Подорвал его воин Святый, с Верой в сердце,чужою Верой.
Замело тополиный пухом, у церквушки холм с обелиском.
Даже Вера несёт разруху, когда смешана с фанатизмом!

Поклонившись три раза Храму, троекратно Кресту припала.
Обливая слезами мрамор, сына Мать на руках держала!
Автор Владимир Ромакин (Чембар) 2000-2018