Она сейчас так крепко спит,
Не зная, что у влюблённого в неё поэта,
Живущего неподалёку где-то,
Строчка за строчкою всю ночь летит.
Уж пять часов он в позе одинаковой сидит,
И лампы свет глаза всё больше режет.
В слепой тиши лишь слышен по бумаге скрежет,
И как под нос себе он что-то говорит.
Немножечко невнятной речи
И иногда восторженно вздыхая,
Опять слегка ссутулит плечи,
Привычной позы не меняя.
Он был немного суеверен
И если стоит чуть сместиться,
Он почему-то был уверен,
Что весь порыв его вдруг прекратится.
А он ведь только начал создавать,
Не время ещё было прерываться.
Бог знает, что могло бы с ним вдруг статься,
Если намеренно его прервать.
Под утро силы его стали покидать,
Хотя и чувствовал, что не готово.
Он встал со стула, лёг в кровать.
Днём спит, а ночью пишет снова.
Она сейчас так крепко спит...
© Copyright: Головков Виталий, 2020
Свидетельство о публикации №120121807350
Свидетельство о публикации №120121807350
Рецензии