Сон на Рождество. Старый Ростов

Гадаю, был я, иль не был? И неведом мне ответ.
Но как у кассы б ты не ныл, все ж не достать туда билет.
И сколько б гугль не вопрошал, не открывается маршрут.
Шепну тебе – туда не всех берут.

Я шагнул в многоэтажку из бетона и стекла,
Что, как прыщик или бляшка, на Ростове наросла.
Меня что-то по затылку вдруг огрело, обожгло.
Долго падал. Отболело. Всё прошло.
Я рванулся из подъезда и опешил: снег лежит!
Белый, как фата невесты и на солнышке блестит.
Испарились лимузины и исчезли провода.
Воздух чистый, без бензина. Вот беда!
Выхожу на перекрёсток и с трудом всё узнаю.
Вот табличка: «Таганрогский». Боже, я уже в раю?
Ворошилова с Будённым в рай не пустят и в пальто.
А меня-то, братцы-ангелы, за что?
Но кругом – живые люди, ходят мягко, не спеша.
И одеты и обуты и красивая душа!.
«Ах, сударыня, ах, сударь, ах, голубчик, ох, корнет!»
Вот сапожник.  Матерится? Вовсе нет.
Словно всё тут понарошку. Но - навстречу мне трамвай.
Как вскочил я на подножку! Ах, давай, наяривай!
Распахнулась от восторга моя юная душа.
Вижу даму. Едет с торга. Хороша!
Вот Большой, а скоро - Малый.  Глянь-ка – строится собор.
Нет коня и причиндалов. Век не видеть б этот вздор!
Здесь не знают слова «Ленин». Да и «Сталин» не в ходу.
Что-то сердце заболело. Я сойду.
У Покровского так  мило. Многолюдно. Торжество.
Снова сердце защемило, и я понял: «Рождество!»
Чудеса ведь происходят. Я мечтал – и вот попал.
Жаль что в джинсах. Так не ходят здесь на бал.
Куполам я поклонился и обратно зашагал.
И в пельменной угостился. И спустился на вокзал.
Взять купе до Петербурга? Иль поближе – до Москвы?
Но споткнулся. И проснулся. Всё. Увы…

18.12.20.