СонЭты 3. 8-2
Отведав самой плутонической любви,
Избавил лак от теоремы глянца,
Томик сонетов нежно высосав из пальца.
Бездарным гением, копируя весну,
Клянусь себе своей бумажной треуголкой,
Облюбовав место для сна под книжной полкой.
В пучину рая погружаясь в ритмах вальса,
Черпая сон из самой сочной глубины,
Не жду подвоха от спины своей стены,
Огородивший огород свой одеялом,
В тепле размякший, как желе медузы,
Каждый раз временный, как новый муж у музы.
Излишне больше ничему не удивляясь,
Даже проснувшись, до конца не просыпаюсь.
© Copyright: Анект Пух, 2020
Свидетельство о публикации №120121805930
Свидетельство о публикации №120121805930
Рецензии
