Он не любил её...

Он не любил её, но ждал её звонка,
Переживал если она не пишет.
И заходил всегда издалека,
Чтобы узнать, чем та живёт и дышит.

Он не любил её, он сам ей так сказал,
Но почему-то он робел при встрече,
И потому свиданий избегал,
И думал: все пройдёт и время лечит.

Он не любил её, он был уже женат,
И было жаль расстраивать супругу.
Но сравнивая их, он был не рад,
И снова шёл по замкнутому кругу.

Он не любил её, но бредил по ночам.
Она во сне с улыбкой приходила,
Он провожал её, потом встречал,
Он там любил, да и она любила.

Он не любил её, но помнил все черты,
И резких слов её терпел обиды.
И каждый год на краешке весны
Он ощущал, что их сердца разбиты.

Он не любил её, но жил о ней мечтой.
Он для неё всегда стремился к власти.
Она была близка ему душой,
И королевой ... не его лишь масти...

Он не любил её, но если он молчал,
Ее оставив письма без ответа,
Он горечь в сердце где-то ощущал,
И обижался на неё за это.

Он не любил её, но часто в поздний час
Он вспоминал былое в дни ненастья,
И поцелуй с ней в парке только раз,
И взгляд её, сияющий от счастья.

Он не любил её, твердя, что никогда
Нельзя вернуть той молодости пыл,
Но вот всю жизнь ему была нужна
Та самая, кого он «не любил»...