Грузовик, который везет хлеб,
Колея, моторы, идёт снег.
Никакого дела мне нет, нет,
Что кончается скоро мой век.
Запах булки мягкой, а в ней изюм
Расправляет складки, что твой парфюм.
Собираю пепел назад в дым,
Еду без оглядки отсюда к ним,
Чтобы дать им хлеба,
Покуда я, еду в зиму, в лето
Из ноября.
Всё у них в порядке,
Хотят жить.
Я люблю с вами
Вино пить.
Декабрь 2020
***
© Copyright: Саша Гуров, 2020
Свидетельство о публикации №120121804210
Свидетельство о публикации №120121804210
Рецензии