***

Когда-то напел отец, что предок мой был – казак! –
И на руке своей сильной – носил он много звенящих колец! –
И каждый знак, каждый саблей секущей – взмах! –
Отзывался звонче птичьего крика в ветвях! Был жеребец,
 
Должно быть – вороной крещённый – и в бег свой
Ретивый – посланный предком моим.
Не оттого ли – в душе этой блудной, живой
Дикий скифский напой – духовым
 
Инструментом – играет, звучит?
Не он ли? – сейчас за спиной моею стоит –
И, губами шепча, мне под руку – стихи поёт,
Направляя их в свой страстный полёт?
 
Не он ли повинен в судьбе моей горькой,
Кляну я которую день от дня!
Не он ли всю жизнь за столетия мою – поговоркой,
Смеясь, напророчил, меня
 
Проклиная на страдания – и метания души,
Доставшейся мне – от него!
Не оттого ли – крик мой в ночной тиши
Громче спящих и спящего – всех и всего?
 
Не он ли – рукой моею срывает
С соседней яблони – плод, –
Оттого, что слаще яблок – быть-не-бывает.
Не он ли устами моими – поёт
 
Под мелодию ветра степного,
Не он ли – зовёт танцевать над костром
И над могилой – какого-то старца слепого,
Руки – раскинув крестом! –
 
Не он ли сейчас – ведёт меня за руку мою,
Предок мой – гордый казак! –
Чью гордость – я поныне в душе храню,
Шагая в ногу с ним – пляшущий шаг.

16 апреля, 2020