Синий вечер весенний говорит мне о том,
Что тьма этой долгой зимы ненадолго ушла.
Лишь созвездия напоминают мне об одном:
Как бессонные ночи проводил мой двойник у стола
Писал за меня, пером обнажая всю силу
Свою на бумаге истёртой. Но теперь
Я зову свою музу, что прежде гласила
На ухо стихи, однако тяжёлая дверь
Не скрипит. Не музыка арфы, не смычок
Её не влечёт, и отныне бумага пуста,
Как холст: обнажённый, — и наготу мазок
Не в силах скрыть от глаз, и уста,
Что пытались мне что-то сказать,
Но разве — сказать? А может, напеть!
Как птицы, что рвутся на волю опять,
Что муку молчания устали терпеть.
Май, 2020 год
***
© Copyright: Владимир Нарбут, 2020
Свидетельство о публикации №120121804112
Свидетельство о публикации №120121804112
Рецензии