Исповедь

Ручкой на жёлтой бумаге
Вывожу строку за строкой.
Нахожусь от падения в шаге.
Я упрямо встряхну головой -

Нет ни мысли, и нет вдохновения,
Может, смысла во всём этом нет?
Я хочу спастись от падения.
Я хочу наконец найти свет.

Вокруг мрачно, не слышно ни звука.
Помогите же мне, кто-нибудь!
Вдохновение - жуткая штука,
Что когтями терзает мне грудь.

Сердце бьётся, колотится, рвётся;
В голове пустота и мрак,
Хотя строчка всё вьётся и льётся,
Оставляя следы на руках.

Тёмно-синие, яркие, броские
Появляются пятна чернил.
В голове звучат отголоски
Строк, что разум мой породил.

Я начну читать эти строчки,
И мой голос сорвётся на крик.
Разорвать этот круг бы порочный,
Так, чтоб снова он не возник.

Чтобы разум мой стал свободен
От обид, от страхов, тревог
И от комплексов нескольких сотен -
И откуда такой поток?!

Я найду в этих фразах спокойствие,
Хотя видит безумие мир.
Обладает поэзия свойствами,
Что помогут найти ориентир.

Ориентир на долго и счастливо
Без всего, что мешало всегда.
Я в мыслях своих сгорю заживо,
Если выйдет в стихах ерунда.

Или лучше забросить поэзию,
Чтобы дальше - совсем налегке?
Чтобы было просто и весело
Мне идти к огоньку вдалеке.

Строки эти - моя отрада,
И лекарство, и страшный яд.
Для поэта стихи - награда:
Мысли выплеснуть он будет рад.

В ровных строках мысли и чувства,
В рваных - боль, страдания, страх.
Я в руке сожму ручку до хруста -
Что появится в этих стихах?

Что творится в собственных мыслях?
На бумаге окажется - что?
Всё равно, что пишу на страницах -
Не прочтёт эти строки никто.

Не прочтёт - значит, и не осудит.
Для поэта стихи - крик души.
Я пишу - а чем чёрт не шутит?
Что ты чувствуешь - то и пиши.